Irrealidades superfluas

¿Qué es la vida si no un conjunto de coincidencias y momentos llenos de irrealidades superfluas?

Al entrar en la casa de la reminiscencia, abrimos una puerta a un mundo donde solo existimos nosotros mismos, empleando la única llave que entreabre este remolino de sensaciones en donde somos capaces de revolver los recuerdos; con momentos endulzados, amargos e incansables sobre las personas que han cruzado la puerta que hemos dejado entreabierta. Buscando una respuesta que contenga algún adjetivo que consiga describir y explicar o incluso a entender como esas personas que por ciertas casualidades se han atrevido a entrar en nuestras vidas.

Sin embargo, llegamos a una apertura decrépita obligándonos a juntar las piezas del rompecabezas para llegar a una conclusión coherente sobre aquellos que se marcharon y que dejaron un enorme vacío, esos que decidieron que el pomo de la puerta ya no era el que antaño fue.
Éste, al resquebrajarse desdibuja toda visibilidad que poseía llegando a hacer una gran grieta alrededor, para así formar un vacío desmesurado que conforme pasaran los días se haría considerable a la vista del "yo" más diáfano.

Dejando atrás aquellas puertas sin color, sin vida alguna, que solo nos causan congoja. Seguimos recorriendo ese largo y arcaico pasillo seleccionando qué abertura destapar como las alusiones pasadas que desentierran en este cuerpo tan moribundo, en el cual, solo se ata una ira que adopta la forma de la sombra de un cuervo.
Aparecemos en un punto de inflexión en el que abandonamos toda instancia de suplicio, desentendiéndonos de todo y a la vez de nada, en el que acabamos por salir una vez más de aquella casa.





Honestidad consigo mismo: la mejor de todas las artes perdidas.

En plena luz no somos ni una sombra

"Somos simples sombras que nacen y mueren porque sí."

Era el mejor de los tiempos, era el peor de los tiempos, la edad de la sabiduría, y también de la locura; la época de las creencias y de la incredulidad; la era de la luz y de las tinieblas; la primavera de la esperanza y el invierno de la desesperación.

Lo poseíamos todo, pero no teníamos nada; caminábamos directamente hacia el cielo y nos extraviábamos por el camino opuesto. En una palabra, aquella época era tan parecida a la actual, que nuestras más notables autoridades insisten en que, tanto en lo que se refiere al bien como al mal, solo es aceptable la comparación en grado superlativo.

Qué hecho tan maravilloso, y digno de reflexionar, es que cada uno de los seres humanos constituyen un profundo secreto para los demás. A veces, cuando entro de noche en una ciudad, me veo en la necesidad de pensar que cada una de aquellas casas envueltas en la sombra guarda su propio secreto; que cada una de las habitaciones de cada una de ellas encierra, también, su secreto, que cada corazón que late en los centenares de millares de pechos que allí hay, es, en ciertas cosas, un secreto para el corazón que late más cerca de él. Es algo pavoroso, que recuerda incluso a la muerte. Pues llega un momento en el que ya no puedo pasar las páginas de ese libro secreto, que vagamente quiero leer.
Un momento en el que ya no distingo el fondo de estas aguas insondables, donde momentáneos destellos de luz me han ayudado a distinguir tesoros ocultos y otros objetos sumergidos. Es la inexorable consolidación y perpetuación del secreto que siempre guarda la individualidad, y que yo llevaré en la mía hasta el final de mis días.

¿Me son más inescrutables los dormidos ocupantes de los cementerios de esta ciudad por la que paso que sus presentes y activos habitantes, en su más íntima personalidad? ¿Lo son más que yo a ellos?

A veces presiento que mi alma está en la zona más profunda del océano, bajo las sombras de un temor que me ahoga hasta no llegar a recordar su nombre. Pues llega un momento en el que ese dolor al sentir la nostalgia de su espacio vacío no me deje pensar más alto.
Convirtiéndose en un torbellino de palabras; aflorando como una tormenta eléctrica que recorre cada recoveco de mi ser. Sin más preámbulos, esta angustia se transforma en rayos de sol, quemando aquellos pétalos de rosa, haciéndolos arder hasta provocar una bola de fuego; en la cual cada llama de fuego esconda un sentimiento dispuesto a morir bajo las sombras.

Este tormento es capaz de sobrevivir a la inmensidad de la noche, bajo aquel manto de sombras que se traga cualquier haz de luz, esperanza y alegría que otea los bancos de felicidad.
Quizás, la vida, sea solo eso. La supervivencia entre el amor y la desdicha de dos fuertes guerreros que luchan por llegar a parar esta guerra: El secreto de un corazón que late descocado debido a la seducción del amor o simplemente el secreto de la perdición de las sombras que envuelven a un corazón quebrado.

Un pedazo de luna en el bolsillo

La luna continuaba en cuarto creciente, y Denna ya se había sentado al piano, atendiendo al silencioso pedido de Kyle.

-No quiero tocar el piano ahora, Kyle. Quiero saber lo que pasa en el mundo, lo que hablan aquí al lado, quienes somos realmente.

Kyle sonreía, quizás de la forma más bonita que jamás haya visto.

-Voy a morir-prosiguió Denna, con la esperanza de que sus palabras tuvieran sentido-. La muerte rozó hoy mi rostro con sus alas y llamará a mi puerta mañana o pasado mañana. Es preferible que no te acostumbres a escuchar un piano todas las noches.

>>Nadie puede acostumbrarse a nada, Kyle. Fíjate yo estaba volviendo a apreciar el sol, las montañas, y hasta aceptar los problemas; estaba incluso aceptando que la falta de sentido de la vida no era culpa de nadie más que de mi misma. Quería volver a sentir; a sentir odio y amor, desesperación y tedio, todas esas cosas sencillas y banales que forman parte de lo cotidiano y dan sabor a la existencia.

Se levantó, tocó cariñosamente el rostro del muchacho y se dirigió al refectorio. Denna dejó de tocar el piano por un instante y dirigió su mirada hacia la luna, afrontando esta el frío nocturno a millones de kilómetros pensando lo cerca y lejos que se siente de ella.

Volvió al piano. En sus últimos días de vida había plasmado finalmente su gran sueño: tocar con alma y corazón, como y cuanto quisiera. No tenía importancia que su único auditorio fuese un muchacho; él parecía entender la música, y era eso lo que importaba.

Porque la música la conducía hacia otro ámbito: la instaba a no pensar, a no reflexionar acerca de su entorno, y limitarse a ser. Denna se entregó, contempló la rosa, vio quién era, se gustó y lamentó haberse precipitado tanto.

La belleza es el arte de suponer

La palabra "belleza" es tan subjetiva como su significado propio.
Con esto me refiero a que depende de muchos factores para llevar a cabo esa definición.

Quiero decir que ni todo es sumamente bello; ni derivados, ni todo se podría clasificar como algo horrible. Hay cosas que con la simpleza que transmiten puede ser bonito hasta el conjunto que forman. Por eso, denominar a alguien como "guapo" es muy complicado, incluso decirlo a la ligera también.

Así sin más, no todo reside en el exterior. Que eso puede ser una caratula de un libro más entre una multitud en una librería. Uno puede ser hermoso por fuera y, deleitable a los ojos humanos que nos aleja de la realidad que en esos casos suele suceder muy a menudo.

Eso conseguiría bloquear nuestros sentidos. A veces cometemos estupideces por el simple hecho de mirar a alguien que de primeras puede parecer especial. Pero que luego al darnos cuenta "hemos sido unos estúpidos y nos hemos dejado llevar por las apariencias" para después descubrir que esa persona tan fascinantemente bella no es más lo que solo ha dejado mostrar: un cuerpo bonito con una sonrisa que te quita todos los males.

En eso se queda: en un estupendo florero. Que queda muy bien en una esquina de tu departamento para decorar ese espacio. No sirve para nada más que para eso.

Con esto me refiero que antes de prejuzgar a una persona aparentemente bella habrá que conocerla y después ya nos llevamos las sorpresas que nos tengamos que llevar.

Somos muy débiles en ese aspecto y, nos gusta el cotilleo, juzgar a los demás y demás cosas que hagan saciarnos nuestra curiosidad.

Por eso, las personas somos mucho más bellas cuando nos sentimos bien hacia nosotros mismos y hacia los demás. No porque tengas una apariencia agradable ya significa que lo seas. Como he matizado antes eso es muy difícil de averiguar a simple vista.

Te puedes llegar a enamorar de lo que tienes delante pero no de lo que contiene esa persona.

Llegué a la conclusión de que la belleza misma recae sobre quien sabe diferenciar entre los distintos lenguajes que existen para así enlazarlos en uno solo.

Brechas del corazón

¿Cómo reparar lo dañado? ¿Somos dueños de nuestros sentimientos?

No sé si lo que siento es real o simplemente un espejismo puesto en el lago el cual me veo: apenada y acompañada de este frío invierno.

Este dolor me ha despertado con una furia que me quema y me abrasa por dentro.

Siento el corazón frío, como si  miles de trozos me desgarrasen por dentro gritando su nombre.

Supongo que el daño nos hace más fuertes e impasibles. No se que es peor, si cerrar una puerta a quien quiere entrar para arreglar los pocos trozos que aún siguen en el más terrible equilibrio o ver como esa entrada se convierte en otros tantos pedazos con unas grietas más profundas que el propio abismo de la inmensidad de los océanos.

Las personas nos regalan sonrisas, penas, momentos únicos que aunque queramos o no, luego, los echamos en falta. Personas que tienen la capacidad de cambiarte el estado de ánimo con tan solo sonreírte o decirte lo bonita que vas hoy con ese precioso vestido que tanto realza la mirada, tu profunda mirada.

Existen canciones que nos describen de los pies a la cabeza como nos sentimos en un día desastroso más de nuestra vida. Nos ayudan a recordar por qué vivimos y por qué debemos seguir pisando tierra firme, aún cuando tengamos los pies llenos de la más mugrienta suciedad que tragamos día a día y nos marchita por dentro. 

Pero lo más importante son aquellos que sabiendo que no tenemos un buen día y necesitamos desaparecer y, nos permitan escapar de esa realidad asfixiante, regalándonos su tiempo, su respiración y su alegría por recuperarnos de las sombras.

Ni hay que dejarse por un amor estrellado, ni por la falta de unos pocos desconsiderados que no saben apreciar tu valor, ni conocen una pizca tu vida.

Hay colores que sobresalen en pantalla pero recuerda que nadie sonríe como tú, 

Ni nadie expresa su júbilo con los logros, bajo terribles esfuerzos, como cuando tú ríes. 

Capaz de llegar hasta esos pétalos que florecen en primavera.

La lluvia, majestuosa y sofisticada, deja entrever el arcoiris más hermoso jamás visto sobre la tierra. 

Con tu sonrisa de fondo.

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Furia rasgada.

Hay momentos en los que la soledad empaña los cristales de la esperanza,

y en los que ya no sé ni cómo soy capaz de gritar más alto.

Mi boca ya no dibuja aquella sonrisa dirigida al futuro, porque simplemente, no veo posible uno.

Hay veces que tengo ganas de echarme a llorar, bajo el abrazo del silencio y las sombras.

Cada lágrima derramada provocan en mi la liberación de esa furia retenida, rasgada, aplastante; que junto a la tristeza, una tan melódica como el suspiro del placer interno, forman la canción de mi alma.

Siendo la más esbelta, poderosa y estruendosa canción susurrada en aquellas noches de verano; donde la brisa revuelve los finos cabellos como pensamientos, y donde apenas el más perceptible lamento quepa lugar en este caos.

Simplemente existo, observo con incredulidad a esa gente que a primera vista parece tan feliz y a la vez tan ignorante, pero como sé a base de daños que en la mayoría no es puramente cierto, no es cierto aquello que suelen mostrar ante los demás. Convirtiéndose en una máscara que oculta el más miserable sentimiento verdadero, que son: los problemas en el que cada uno estamos ligados.

He escuchado cientos de veces que la ignorancia trae la felicidad, no siempre es así claro esta, algo sí que sé de ella: La felicidad es un estado pasajero de la locura.

Queriendo atraerla, haciendo oídos sordos para así no escuchar ni mis tormentosos pensamientos, lo consigo al sumergirme en las caricias de la música que libera todo mal que se precie en mi semblante.

Hoy, ahora, siento la necesidad de no saber, de ignorar, pues a veces mi mente se anula en su condición más filosófica negándose a girar entorno a un pensamiento que podría corromperse al paso de las horas.

He dudado tantas cosas, que realmente ya no sé que es lo que sé. y que es lo que creo saber.

He olvidado tantas veces que por primera vez siento que ignoro lo que es el saber.

Pero si es terriblemente cierto: Sonríe cuando estés triste porque más vale una triste sonrisa que la tristeza de no volver a sonreír.

1912-1915

Todo comenzó en Agosto de 1912.
La catástrofe se originó en forma de relación destructiva (cuyo epicentro había sido descubierto hacía muchos años atrás), y fue arrasándolo todo a su paso — como no podía ser de otra forma —. Las lágrimas empezaron a caer de mis ojos, sobrevino el dolor. Me dejó en la más plena desidia, probé el dulce tormento. Estuve, incluso, en tratamiento médico, y ni eso supo llegar a la comprensión. Me arrebató la poca seguridad que me quedaba en mí misma, dentro de mi ser. Pero nada mejoraba; sólo empeoraba y yo no podría salir a flote mientras esta persona continuase en mi vida. Como si alguien intentara arrebatarme el aliento, el poco que me quedaba.

Por ello, recogí lo poco que me era necesario, libros, comida, agua y algo con lo que escribir y con ello me fui de casa. Me alejé de todo aquello que había sido mi vida hasta entonces;  ¿Es lo mejor que debería hacer? — Me pregunté a mi misma —  y en el camino, me perdí ahogándome en mis ruidosos pensamientos que me atormentaban una y otra vez. Intenté encontrarme — juro que intenté poner más allá de mi pero fue difícil... —

En aquellos meses fatídicos sólo me aportaron actos tremendos que no me sentiría orgullosa de cometer, relaciones que no entablaría, y llegar a ser alguien que no querría. Cuando por fin empecé a ver un atisbo de luz en mí, alguien llegó para rematarlo. En aquel entonces, yo no era consciente de mi vida y le dejé hacer cuánto quisiera hacer sin ningún reparo. Me dejó en ruinas durante meses, me sentí como la oscuridad se apoderaba de mi ser y no me dejaba respirar. 

Pasaron muchos años tras esa horrible experiencia, luché mucho, morí demasiado pero llego un día en que eso cambió y decidí resurgir de las cenizas; para conseguir respirar sin agobios, controlar el dolor, saber tomar decisiones, llegar a sentir, sobre todo saber qué o quienes tienen la intención de llevarte a las sombras. En una maravillosa primavera, pude notar el olor de los jazmines, el color de la lluvia que empaña esta tierra y sus dulces hojas. El canto de los pájaros, el sabor a miel, recorrer los campos sin ninguna inquietud extrema.

Logré probar unos besos que me acariciaban día y noche. Que ahora siguen estando junto a mi.

Así es como se debe luchar, sin dejar ir a tu propia alma al vacío o a mundos en post del caos.

Somos quienes elegimos ser, que unas mentes malas no te hagan abandonarte. Cada uno es libre de escoger a quien querer y cómo hacerlo. 

Seamos realistas, vivamos una vida llena de emociones pero sabiendo que siempre intentarán hundirte.

¿De quién te falta la sonrisa?

No lo sé. No le conozco, no sé su nombre ni su aspecto, pero sé que está allí.
Bajando alguna calle con los cascos sobre las orejas, con el aire revoloteando su pelo y perdido en sus pensamientos, como siempre.
Quizás incluso murmurándose cosas a sí mismo.
A veces juraría notar su perfume en el viento. Aunque es un chico, huele tan dulce... 
O su voz. Creo que alguna vez oí su voz cuando estaba entre medio dormida y despierta, y sentí que me tocaba la mejilla mientras llamaba mi nombre... y no sabía si era un sueño o un deseo tan fuerte que lo pude percibir por los sentidos... sólo supe que tenía manos frías y una voz serena.

Cuando me aburro le imagino sentado a mi lado, mirando hacia otro lado con su mejilla apoyada en una mano. Y quiero tocarle... pero sé que no puedo. 
Así que tan sólo le miro.

Le veo levantarse e ir a por algo, y le sigo. 
Coge una lata de refresco, y al volver, no me da tiempo de apartarme de la puerta y me atraviesa. 
Y siento un frío terrible, una soledad que me invade, y me echo a llorar. 
Porque sé que en cuanto me gire a buscarle ya no estará. Que nunca estuvo. 
Aunque el perfume del jabón que usó al ducharse siga en el aire, y a pesar de las gotas que dejó su pelo húmedo, caídas en el suelo... No, nunca estuvo.

"Quizás nunca estará..."

Y me aprieto el corazón e imagino su sonrisa. Se me aparece tanto pero jamás le vi sonreír... por eso, me falta su sonrisa.
Quiero verla una sola vez antes de que vuelva a desvanecerse. 
La guardaré en mi corazón como el más oscuro de los secretos, el más preciado de mis tesoros... como el recuerdo de él, el que nunca tuve.

La oscuridad bajo una sonrisa angelical

Erase una chica bonita, menuda, aparentemente alegre y con una sonrisa preciosa pero con un deje de amargura si te parabas a mirar. No tenía padres, vivía sola, cosa que la comunidad no lograba entender pues no tenían ningún registro de su llegada ni de que existiera aquella casa tan derruida y devastadora. 
Sin más, la chica tenía un hobby, y era que siempre que podía iba y se compraba tres cajas de muñecas de barbie, las llevaba a su cuarto las cogía, las colocaba de tal manera que a cada una le arrancaba las estremidades de una forma diferente. Por ejemplo, a unas las pintaba de un color rojo sangre, a otras en una sarten para derretirlas, a otras con unas pinzas al rojo vivo antes de cometer su estrepitoso crimen. Las arrancaba con toda sutileza y las iba archivando por partes en un baúl secreto que tenía bajo su cama, pero lo que no sabía nadie era que tenía una puerta secreta; un sótano para ella sola donde cometía toda clase de atrocidades. ¿No os preguntáis por qué hacía esto con unas simples muñecas? ¿Era obsesión? ¿Amargura? ¿Locura? ¿Maquinación?  Sí, no era tan niña como se hacía ver, ella se hacía llamar Alma y no era una niñita sino una mujer con rasgos infantiles. Pero eso no es todo, por las noches se ponía su vestido rojo y se hacía con unas cuantas muchachas. 
Siempre su primera victima la degollaba y de la sangre de su cuello, se pintaba los labios y se relamía con la sangre la cara, como iba siempre descalza se manchaba las plantas de los pies de sangre. Lo peor no era eso, era que nunca podían identificarla, porque se le ocurrió limarse las huellas dactilares hasta desgastarlas tanto de pies como de manos.
Cogía a muchas de sus víctimas en parques infantiles a medio día cuando no había casi nadie, en callejones por la noche y usaba sus encantos y los dormía con cloroformo o a veces recurría a la violencia. Se los llevaba a su sótano y... los metía en una cápsula criogenita hasta que exhalaban su último aliento. 
A algunos los envolvía, a otros los rompía; incluso se le ocurría la descabellada manera de disecarlos como animales, volver a vestirlos y ponerlos en su casa como trofeos. A veces le daba por exhumar cuerpos e intentar reanimarlos. 
A las mujeres les arrancaba el cuero cabelludo o cogía sus rasgos para cambiar de aspecto.
Lo que no sabía su pueblo era que bajo esa máscara de niña buena se escondía lo más perverso jamás visto. Que andaba por las calles con sus aires tan misteriosos, sonrisa perturbadora.
La temían pero no lo mostraban, lo disimulaban. No la querían cerca, pero no podían hacer nada para echarla de allí sin pruebas, y no comprendían las desapariciones a extrañas horas de la noche.

¿Resistible o irresistible?

¿Y si yo dijera que lo "irresistible" no es más que una superstición, inventada por los que le tienen miedo a la libertad? ¿Que todas las instituciones y teorías que nos ofrecen disculpas para la responsabilidad no nos quieren ver más contentos sino sabernos más esclavos? 

¿Que quien espera a que todo en el mundo sea como es debido para empezar a portarse él mismo como es debido ha nacido para mentecato, para bribón o para las dos cosas, que también suele pasar?

¿Que por muchas prohibiciones que se nos impongan y muchos policías que nos vigilen siempre podremos obrar mal —es decir, contra nosotros mismos— si queremos? Pues te lo digo,  te lo digo con toda la convicción del mundo.

Un gran poeta y narrador argentino, Jorge Luis Borges, hace al principio uno de sus cuentos la siguiente reflexión sobre cierto antepasado suyo: "Le tocaron, como a todos los hombres, malos tiempos en que vivir."  En efecto, nadie ha vivido nunca en tiempos completamente favorables, en los que resulte sencillo ser hombre y llevar una buena vida. 

Siempre ha habido violencia, rapiña, cobardía, imbecilidad(moral y de la otra), mentiras aceptadas como verdades porque son agradables de oír... A nadie se le regala la buena vida humana ni nadie consigue lo conveniente para él sin coraje y sin esfuerzo: por eso virtud deriva etimológicamente de vir, la fuerza viril del guerrero que se impone en el combate contra la mayoría. ¿Te parece un auténtico fastidio? Pues pide el libro de reclamaciones... Lo único que puedo garantizarte es que nunca se ha vivido en Jauja y que la decisión de vivir bien la tiene que tomar cada cual respecto a sí mismo, día a día, sin esperar que la estadística le sea favorable o el resto del universo se lo pida a favor.